ПУТНИК

Переходы, повороты… Изнурён в конце пути, Нищий просит у природы Сил, чтоб поле перейти.	Видно, дело не шутливо… Точно взвесив все ходы, Путник жмётся сиротливо Под потоками воды.
Сев под дубом одиноко, Разложив печальный скарб, Вспоминает без упрека Каждый камень и ухаб.	Весь продрог, ещё в надежде Самому спастись потом, Он промокнувшие вещи Накрывает животом.
Мало ль жизнь его кидала, И качала, и трясла - Так, быть может для привала Чуть покою припасла?	Но при этом - ой, не выйдет! Ой, не верь своей мечте!.. - Лёгши наземь, что он видит? Чья-то шапка на кресте.
Клонит в сон, пора подняться, Но, собрав остатки сил, Видит он: кресты кренятся Над остатками могил.	До земли склонив осины, Ветер взялся за дубы… В свете молний ярко-синем Путник ждёт своей судьбы.
Встал бедняк, и скарб уложен, Но, на небо поглядя, Первой каплею встревожен, Понимает: ждать дождя.	Вьются призрачные смерчи, Пыль взметая до небес… Далеко ль теперь до смерти? Дальше кажется, поверьте, Через поле вставший лес…
Вот уж дали дождь завесил, И, откуда ни возьмись, Налетает сильный ветер И уносит шапку ввысь.	Ветер злится, ливень плачет, Гром грохочет всё сильней…
Бедный путник еле дышит, Жадно смотрит в небеса… Чу! Далёкий грохот слышит, Ветер вспрянувший колышет Молодые древеса…	Вот уж, право: жизнь богаче Всяких вымыслов о ней!