Нет пророка в отечестве.
Процветает порок.
Все-то мечутся, мечутся
Средь разбитых дорог.

Всем-то хочется, хочется
Знать без всяких забот,
Чем же все это кончится
И к чему приведёт?

Умер юноша-Лермонтов…
Краток век, вечен рок.
Как рулетка отвергнутых:
Кто же будет пророк?

Над виском у Высоцкого
Прошумел ветерок…
Покрывало уж соткано -
Спи спокойно, пророк!

Я не гордая - нежная,
То беда, то слеза…
Отчего же с надеждою
В меня смотрят глаза?

Прохожу переулками.
Чьи-то окна строги.
Перестуками гулкими
Отдаются шаги…

Подожди, человечество.
Может, выходим прок!

…Нет пророка в отечестве.
Даже я не пророк.

1995